REGALOS DE REYES 1: Papá y Mamá

Cometer la osadía de no volver a casa por Navidad bajo el pretexto de buscar un trabajo que no he encontrado me produjo, finalmente, un mal de conciencia denso y muy molesto. Con la idea de paliar ese llanto interno, se me ocurrió hacer a mi familia un buen regalo. A falta de dinero y medios, opté por escribir un poema dedicado a cada uno de ellos, mandarlo por correo y que lo abrieran junto a los demás regalos el Día de Reyes. Aunque hay quien opina que regalar un poema bordea el límite entre lo que es digno de admiración y lo que es objeto de burla, traté de ponerle todo mi amor y respeto. Estén bien o mal, no soy un poeta. Eso lo sé. Pero tampoco es Dalí el niño que pinta un retrato con plastidecores el Día de la Madre. Y yo, como ya dije, no he dejado de ser un niño, aunque ahora también sea otras cosas. Modestamente, aquí van dos de los poemas. Próximamente, publicaré el resto.

PAPÁ

Papá, anoche soñé mientras lloraba
las huellas de la senda de un pirata,
las broncas de la mama con la tata;
papá, anoche lloré pero no estabas.

Soñé que un elefante en un guateque
bailaba un rock’n’roll a tu manera
y el inspector Clouseau extendía un cheque
a nombre de un actor y una pantera.

Soñé que nuestra vida es un doblaje
grabado en súper-ocho por un triste;
es los Beatles tocando en un garaje
la música de fondo de tus chistes.

Papá, anoche soñé mientras lloraba
que ya no disimula tanto el Mula,
que te pagaba el doble el Patachula;
papá, anoche lloré pero no estabas.

Lloré por no valer como poeta,
porque no es el Athletic campeón,
porque no sé montar en bicicleta,
ni iba en R-5 el temible burlón.

Lloré, he de confesar, no me arrepiento,
la muerte del pequeño de la casa
entre la soledad de un aeropuerto
y el tedio de los años que se pasan.

Papá, anoche soñé mientras lloraba
que no me duelen tanto las verdades,
que nunca has trabajado en Navidades;
papá, anoche lloré pero no estabas.

MAMÁ

Mi mamá me rima en consonante brillo

con el bocata a la hora del recreo,

con la soledad de un mocho en el pasillo,

con los chicles y la bolsa del mareo,

con el glamour de un sostén en cabestrillo,

con un He-Man, un Playmobil y un tebeo.

Encarna de noche, 

esclava del Señor,

no hay reproche 

en las contiendas

con su marido en el coche

que consiga que se entiendan.

Mi mamá me rima besos en la frente

con la sombra de una reina en zapatillas,

con la huelga del cariño de la gente,

con mi cabeza recostada en sus rodillas,

con los cromos de Son Goku, con el Tente,

con su marca de carmín en mis mejillas.

Encarna de todos, 

esclava del Señor,

por los codos 

sufre en vida

de tan malos buenos modos

cada humilde despedida.

Mi mamá, mi primavera, mi guardiana,

mi canción de cuna en pantalón de pana,

mi Colacao con aroma a su mañana.

Encarna me mima, 

esclava del Señor,

me cocina

desde lejos,

un potaje de autoestima,

jarabe para el espejo.