COMO UN TURISTA

I.

Si no mintieran
tanto mis poetas
y salieran
del armario las canciones
volando como cometas
en un cielo de gorriones.
Si fuese el rencor
acaso
un chiste del destino
contado por un triste
sin temblor, ni despedida.
Si el sentido de la vida
tuviera menos sentido
y más risa,
y no fuera una falacia
la burocracia
de la verdad que es mentira,
y sobretodo la prisa
que conlleva la distancia.
Si todo hubiese cambiado
quizás no lo pensaría
y volvería
a tus brazos
como si fuese pecado.
Si me hubieras olvidado
y hasta perderme de vista
no diera mal resultado,
quizás no me detendría.
Si no fuéramos artistas
que conocen el rechazo
volvería a enamorarme
de tu piel
y tus aristas.


II.

Si no diera tanto miedo
el dolor, y los complejos
fueran menos importantes.
Si no hubiese en tu te quiero
la violencia que me expresas
como en un pulso de viejos
de los de antes.
Si al menos fuera feliz
con todo lo que me falta
y fuese menos actriz
la sirena que nos canta.
Si supieras que te encanta
corregirme los recuerdos
y ya no hubiera secretos
y jugar fuera un regalo.
Si lo bueno con lo malo
no fueran un pack completo.
Si aprendieras a entender
los celos que sientes
y, sin apretar los dientes,
empezaras a crecer.
Si tú me dieras de lado
quizás no lo dudaría
y volvería encegado
a comprar tu lotería.
Si el flechazo de Cupido
fuese menos egoísta
volvería a enamorarme
de lo que hemos escupido
como un turista
que se enamora
de ciudades extranjeras.


III.

Si no estuviera tan solo
en todos los aeropuertos
y se me ocurriese el modo
de sentirme menos muerto,
volvería a enamorarme
sin darte ninguna pista
del siguiente avión
que cojo
como un turista
de tus labios, de tus ojos,
de aquella vieja canción
que suena ya tan lejana.

FIRENZE E VENEZIA

"La belleza perece en la vida, pero es inmortal en el arte" (Leonardo Da Vinci)

FIRENZE

Mi último año de carrera hice un trabajo más o menos extenso acerca de la sobrevalorada importancia de la belleza en el arte y analicé a diferentes autores buscando una propuesta de definición de arte en el que la belleza no fuera requisito primordial. Pues bien, sería capaz de comerme cada una de mis palabras después de visitar Firenze. Podría prender fuego a toda la obra de Picasso si me lo pidiera la Venus de Botticelli con sus labios de amante virginal. Y si el David de Miguel Ángel así lo quisiera, no tendría ningún problema en volar por los aires la Fundación Antoni Tàpies entera. Y que conste que no estoy hablando de convicción, sino de ciego enamoramiento. Yo que he preferido siempre el arte contemporáneo, no tuve en Firenze más remedio que hacerle una reverencia a los arquetipos renacentistas babeando con el rabo entre las piernas. Y en cuanto a la arquitectura de la ciudad, solo puedo decir, ciego y vehemente de nuevo, locamente devoto y sin razonar siquiera: ¡a la mierda Barcelona!

VENEZIA

Me esperaba un nido de ratas pestilente. Es lo que me habían dicho. Si preguntas a la gente, encontrarás dos versiones: "huele mal, es una gran decepción" o "es preciosa, romántica, maravillosa". A mí me contaron que bajo la ciudad hay grandes nidos de ratas por la humedad y que en verano con el calor, salen y pasean por las calles. Y si además tenemos en cuenta la tercera parte de Indiana Jones, preferí no ir con sandalias ya que si por lo que fuera hubiese notado pasear sobre mi pie semidesnudo una asquerosa rata de un salto me hubiese plantado en el campanario de la Basílica de San Marcos. Pero la verdad es que no vi ratas (aunque eso no quiere decir que no las haya) y la ciudad me pareció muy hermosa. De acuerdo que sobran tantos turistas y que no es una ciudad real, sino más bien como un museo gigante lleno de tiendas, hoteles y restaurantes. Pero a mí me encantó, aunque ni loco viviría allí.

TRA FELLINI E MUSSOLINI

"L'Italia è l'unico luogo al mondo dove è nata prima la cultura e poi la Nazione. Dobbiamo andar fieri di questo, è una cosa meravigliosa"  (Roberto Benigni)

FABRI

Podría vivir en Italia. Es un lugar maravilloso. Me gusta el clima, me gusta la comida, me gusta el idioma y la gente es fantástica. Aquí se conduce como un loco pero se vive como un sultán. Será porque estoy de vacaciones.

Quisiera siempre tener la mirada de un turista. Esa mirada que se fija en los detalles, que busca la magia en lo cotidiano, que no tiene prisa, que todo lo encuentra bello. No sé si la gente en Italia es guapísima o es la forma en que yo miro.

Estos días en Forli, he estado disfrutando de Elisa y su mamma, de su infinita hospitalidad, de sus lecciones espontáneas de italiano y de las pequeñas localidades de los alrededores.

Italia es, en resumen, cultura e historia peleándose por estar por delante de la gente, mientras los italianos se comen su pasta y su pizza y sonríen al sol y al Mediterráneo. La cultura es todo belleza. La historia son simplemente hechos que no serían dañinos sin el uso que le dan la iglesia y los políticos.

En Predappio, que es donde nació Mussolini, visité la tumba del susodicho. Pocas veces he podido vivir una experiencia tan horrible y reveladora. Yo que no he visitado nunca el Valle de los Caídos, puedo decir, sin embargo, que aquí se nota que il Duce fue asesinado al perder la guerra y descuartizado por el pueblo; lo contrario a morir de viejo en una lujosa cama, digamos. Pero igualmente ahí estaban los joven es camisas negras, nostálgicos de un régimen que ni por asomo han vivido honrando a su líder fascista. Niños, me atrevería a decir, educados con tanto odio como para acudir un día cualquiera a la tumba de Mussolini a escribir en su libro de visitas que hizo grande Italia y que le echan de menos.

En Rimini, por supuesto, no había ni rastro de ellos, como por fortuna, en ninguno de los otros lugares de por aquí. En Rimini nació Federico Fellini. Pero es difícil de adivinar si no te lo dijeran. Apenas unas imágenes pintadas en unas calles cerca del mar te lo indican. La Strada, La Dolce Vita, Amarcord... adornan algunos bares. Pero no hay un museo ni una tienda de souvenirs. Cosa que si sucede cerca de la tumba del dictador, donde existe una tienda en la que puedes comprar pósters, camisetas y banderas.

Pero los italianos, como digo, viven ajenos a todo eso entre piadine y bruschette. Y bien que hacen. Porque a parte de lo dicho, nada por aquí denota la violencia y el horror de tiempos pasados. Sino todo lo contrario: todo es luz y vitalidad. No sé si es la mirada de un turista, en definitiva, pero el caso es que, a falta de museos, no veo más que viejas, monjas, gordas y extranjeras salidas de películas de Fellini mire donde mire y no puedo parar de sonreír.

PROYECCIONES

"Los sueños nos parecen reales mientras los tenemos. Sólo cuando nos despertamos nos damos cuenta de que algo no cuadra" (Inception, Christopher Nolan)

WARNER

1. Esperando en la cola del cine, una pareja de argentinos de unos treinta años se coloca justo detrás de mí. Ella es morena, de pelo rizado y tan gruesa como se lo permite el vestido rojo en el que va embutida. Él lleva grandes gafas de pasta, un polo oscuro y tejanos. Va sin afeitar. No se ha peinado (o lo disimula muy bien) y mueve mucho las manos al hablar.

—Y sí... Si yo a veces veo una película y pienso que estaría más buena en la versión original —acepta ella.

—Pues sí. Es importante escuchar las voces de los actores.

—Pero en España es así. Lo siento. Tendrás que acostumbrarte.

—Echo de menos Buenos Aires.

—Debe de haber cines en versión original... En Madrid había, ¿te acordás? Si tanto te molesta el doblaje, buscá uno de esos cines y andate.

Dicen que todos los personajes que aparecen en un sueño son proyecciones de uno mismo.

2. Me siento exactamente en la butaca que marca mi entrada. Las luces están todavía encendidas. La pantalla está en blanco. No hay mucha gente, se escucha incluso el aire acondicionado. Tengo la piel de gallina. Me arrepiento de haber aceptado hielo en la coca-cola. Tengo tanto frío que deseo que fuera invierno para que pusieran la calefacción. Una pareja joven se sienta detrás; rondan los veinte años. Él es alto, rubio, de cuerpo atlético y depilado. Ella es hermosa, morena, ojos verdes muy maquillados. En este caso, empieza él:

—¿Para qué ir al cine sino? Tienes una pantalla enorme y el sonido surround y luego está todo el rollo ese del 3D.

—A mí me gustan las buenas historias- comenta ella con timidez.

—Venir al cine vale la pena si la película está llena de efectos especiales porque aquí es donde se puede disfrutar en todo su esplendor. Para ver una película en la que solo se habla, yo no pago siete euros. Para eso la bajo de internet y la vemos en casa.

Sé que no estoy soñando porque tengo el móvil en la mano: un objeto que no toca nadie excepto yo, y que sólo yo sé que forma tiene y su peso exacto. Sin embargo, juraría que estoy rodeado de mis propias proyecciones.

3. Todavía no han empezado los tráilers y ya casi me he terminado las palomitas. Una pareja madura de unos cincuenta años mira sus entradas al principio de la fila. Él lleva una camisa hawaiana y peina algunas canas. Ella lleva falda y joyas y huele a colonia de marca. Entran por la fila de delante, atraviesan todo el pasillo frente a mí, vuelven a entrar a mi fila pero por el otro lado y se acercan hasta sentarse justo a mi izquierda. Él no está satisfecho:

—No sé qué entiende la taquillera por "más o menos en el medio".

—¿Y de qué va esta película que me has traído a ver?

—Pues no sé... Así de intriga...

—Ah.

—Es que no había nada más.

—Bueno, estaba esa de Toy Story...

—Ya pero...

—¿Y quién sale en la película?

—Pues el Leonardo DiCaprio.

—No me gustan las películas del Leonardo DiCaprio.

—¡Claro que te gustan las películas del Leonardo DiCaprio!

—¡Que no! ¿Te acuerdas aquella que vimos? La de Guns & Roses, no me gustó nada.

—¿Guns & Roses?

—Sí, esa de Nueva York... ¿Y quién más sale?

—Pues no sé, más así famosos.

—No sé para qué te hago caso...

Y empieza la película. A lo mejor os parece normal. Al fin y al cabo, son conversaciones muy cotidianas. El caso es que no pude evitar salir del cine todavía pensando en todas esas parejas. No fueron proyecciones, pero podían serlo. Y si hubiera sido un sueño, ¿qué significaría?

DO YOU SPEAK ENGLISH?

¡Por fin! Ya he aprobado el Advanced Certificate of English cuyas pruebas realicé hace un mes. Y aunque ahora todo el mundo me dice que sabía que aprobaría, yo tenía ciertas dudas. Y por eso, para celebrarlo más allá de los saltos que di en la soledad de mi spanish comedor, voy a contaros tres anécdotas de mis desventuras en lengua inglesa. Algunas veces utilizar un idioma que no dominas te hace decir frases que nunca hubieras dicho de esa manera en tu propia lengua, en la que puedes elegir mejor las palabras... Aquí están mis frases, dignas como para hacer camisetas.

1. Excuse me, a man stole my little bag.
Viajé a París con dos parejas. Originalmente, iba a ir otro chico más... pero eso es otra historia. El caso es que lo pasé muy bien principalmente porque una de las parejas entró en crisis durante el viaje. Quiero decir que así el grupo resultó más abierto y las noches más entretenidas con las discusiones. París: la ciudad del amor; es decir, que tú vas y todo el amor se queda allí y no vuelve. La última noche, las chicas decidieron que debíamos ir a dormir al aeropuerto ya que nuestro vuelo salía demasiado temprano y no querían levantarse con prisas. En cambio, los chicos, menos precavidos, decidieron que preferían dormir en el hotel que se estaba más cómodo. El asunto provocó cierta polémica hasta el punto en que las chicas marcharon al aeropuerto y nosotros nos quedamos en el hotel. Pero los chicos somos calzonazos por naturaleza y, tras media hora de soledad en la habitación de hotel y una conversación acerca de las caras largas que les esperaban al día siguiente, en un arrebato de locura, iniciamos una carrera desenfrenada por las calles de París con maletas incluidas como no recuerdo otra. Cogimos el último metro y después el último tren al aeropuerto, empujando peatones y saltando escaleras de diez en diez. ¡Pero lo conseguimos! Nos reunimos con las chicas y el reencuentro fue emotivo. Sin embargo, entre tantas prisas... ¡había perdido la cartera! ¿Qué podía hacer? Tenía que coger un vuelo al día siguiente y necesitaba mi DNI. Era muy tarde por la noche y fui con Marta a la comisaría de policía del aeropuerto. Allí no hablaban español y el único francés que yo sabía era: croissant, Tour Eiffel, soufflé y brasserie. Así que decidí inventarme que me habían robado la cartera para facilitar las cosas y explicarlo en inglés. Pero como no sabía decir cartera (wallet), lo que dije fue: "EXCUSE ME, A MAN STOLE MY LITTLE BAG". Milagrosamente, ayudado de mímica, me hice entender y pude hacer la denuncia y coger el vuelo. Meses después recibí la cartera por correo, con documentación y dinero incluidos. Increíble.

2. In a healthy way. 
Viviendo en Londres, hablaba poco en inglés. Estaba rodeado de españoles y hasta que no empecé a conocer algún chico y trabajar en el hotel, fue imposible. Por suerte, Edward me daba alguna clase de inglés ya que él estaba estudiando para ser profesor para extranjeros y nos iba bien a los dos. Un día estábamos en casa de Ed en el salón, creo que Raquel, María, Camila, Anna y Borja y charlábamos de qué poner en nuestros currículum, ya que cuando buscas trabajo siendo extranjero tienes que venderte mucho mejor. Y bromeábamos acerca de cómo sonaba de raro en la presentación eso de "me gustan los niños" para trabajos de monitor o educador y nos planteábamos si ocurría lo mismo en inglés. En eso que llegó Ed, me escuchó hablar y me pregunto: "Do you like children?". A lo que yo respondí sin dudarlo un segundo: "IN A HEALTHY WAY". La cara de Ed fue un poema y todos se partieron de risa.

3. Don't follow me and stop touching yourself! 
Tuvimos suerte aquel verano, ya que todos conseguimos trabajo. Supongo que hoy en día ya no sería tan fácil. Yo trabajaba en un hotel cerca de Earls Court Road en South Kensington. Hacía el turno de noche en la recepción, así que llegaba a casa sobre las ocho de la mañana y sin dormir. No sé si alguna vez habéis trabajado de noche, pero la sensación es muy parecida a cuando padeces insomnio: nada parece real. Como decían en El Club de la Lucha: "Todo parece una copia de una copia de una copia...". Una mañana volvía a casa y llovía. Londres es igual a lluvia; yo soy igual a ir sin paraguas, aquí y en la China popular. Así que recuerdo mi camino hacia Idminston Street mojándome como de costumbre cuando la lluvia empezó a apretar y yo estaba tan cansado que ni siquiera me puse a correr. Aquella noche un nuevo compañero de piso búlgaro venía a vivir con nosotros (otra larga historia, estos búlgaros). Ya me chorreaba toda la ropa cuando una voz masculina me gritó desde lejos. ¿Sería el nuevo compañero de piso? Mi mente insomne era incapaz de pensar con claridad. Era imposible que fuera mi nuevo compañero de piso ya que ni siquiera nos habíamos visto todavía. Y sin embargo esperé al tipo del paraguas negro acercarse hasta mí y protegerme de la lluvia.

—Hi.

—Hello.

—Where are you going?

—Home.

Demasiadas frases tarde, mi cerebro empezó a funcionar. Era un completo desconocido. Me preguntó: "May I come with you?", justo cuando mi ojos percibieron que con la mano que no sostenía el paraguas estaba acariciándose su erecto pene por encima del pantalón. ¡Desperté! De un saltó hacia atrás metí los dos pies en un charco. La lluvia era torrencial. El tipo se acercó a mí sonriente. Le dije: "No, no". Empecé a caminar y el tipo seguía detrás de mí suplicándome y tocándose. En ese momento, me giré y le grité agresivo: "DON'T FOLLOW ME AND STOP TOUCHING YOURSELF!". Y me fui corriendo a casa. No me siguió y nunca lo volví a ver.

NO QUISIERA OLVIDARTE

No quisiera olvidarte
sin saber lo que andas contando sobre mí.
Si acaso se te llena la boca con mi nombre
o me he extinguido en tus conversaciones.

No quisiera olvidarte
y olvidar que me importó tu mirada
y tus dedos entre mis dedos
en los restaurantes
de pocos tenedores
con gente alrededor.

No quisiera olvidarte y, sin embargo,
pienso poco en ti cuando estoy solo.
No te escribo.
No miro las fotos del cajón.
Escondo una mano en el bolsillo.

Y ando por las calles
que la gente insiste en recorrer,
buscando las tiendas
en las que nunca entramos a comprar,
las mismas que a esta hora
deben estar ya cerradas.

No quisiera olvidarte
ahora que empiezo a comprender
y no saben a güisqui mis palabras.
Ahora que despierto en mi cama sin ti
y no huelo las sábanas
y es tan tarde todavía.

EL HOMBRE DETRÁS DE LA MESA 2

"Es toda una experiencia vivir con miedo, eso es lo que significa ser esclavo"  (Blade Runner)

WARNER

En el interior de la sala de espera de EXILIOR, los cristales tintados hacían que el sol se viera de color verde. Me acordé de las tardes de Glasgow, cuando los crepúsculos duraban lo que duran las noches en Finlandia y volvía cada vez la oscuridad. En cierto modo, nada había cambiado. Los cinco candidatos charlaban impacientes mientras yo miraba por la ventana. Mis cinco compañeros de trabajo optando por el mismo puesto de la competencia que yo charlaban amistosamente y yo deseaba que se pusiera el sol para el camino de vuelta, cosa que sabía que no iba a pasar.

—Nos han citado a horas diferentes y, sin embargo, con este retraso nos hemos encontrado todos.

—A lo mejor nos están observando.

—A lo mejor uno de nosotros es un topo.

—Iván F. está muy callado hoy...

Yo sonreí y llamaron al primer candidato a subir la escalera.

A mí me llamaron el cuarto. Los tres candidatos que entraron antes que yo bajaron contándonos que no les habían dicho nada:

—Sólo hacen preguntas.

Subí despacio la escalera, uno a uno sus escalones de mármol negro, acariciando con rubor la barandilla de metacrilato. La intención era no llegar nunca. Pero pronto alcancé la cima y me vi frente al pasillo lleno de puertas. Recordé las indicaciones de mis compañeros: "la primera a la derecha". Mi mano temblorosa se posó sobre el pomo y como de un empujón entré en la sala.

Era un despacho enorme y al mismo tiempo completamente vacío. Parecía que nadie solía usarlo o que ni siquiera formaba parte de ninguna empresa. Al fondo de todo, con un gran ventanal detrás con vistas a las chimeneas, se encontraba un hombre detrás de una mesa; un tipo mayor con el aspecto de llevar más de cien años con mi historial laboral entre sus dedos raquíticos. A su lado, una chica más o menos de mi edad sonreía siniestramente como ya ningún ser humano es capaz de sonreír. Programada para empatizar, compensaba el áspero carácter del viejo.

—Veo que ha estudiado usted filosofía...

—Sí, señor.

—Pero, ¿qué filosofía?

—Pues... filosofía.

—¡Ah! Filosofía... pura.

Aquel tipo tenía polvo en las hombreras. La chica solamente dejaba de enseñar los dientes para humedecer sus labios. Yo sólo quería que me ofrecieran un puesto con mejores condiciones y aquella gente lo único que hacía era preguntarme estupideces.

El hombre detrás de la mesa me preguntó: "¿Qué haces cuando un cliente te pide un producto que no tenéis en stock?". Y: "Trabajaste en Sanitat Respon, ¿es eso una ONG?". Y: "¿Cuándo estarías dispuesto a empezar si te seleccionamos?".

El hombre detrás de la mesa tenía los dedos peludos y anillo de casado, y no pasó de la primera página de mi historial laboral. La fémina sonriente le daba la razón con suavidad.

—Pues si nos interesas, te llamaremos entre el lunes o el martes.

—De acuerdo, pero no aceptaré un puesto de jornada completa ni horarios rotativos- dije y por primera vez, ella dejó de sonreír.

La habitación parecía haberse quedado repentinamente sin aire. El hombre detrás de la mesa tosió sin cerrar los ojos y durante eternos segundos nos miramos en silencio. Tuve miedo de que sacara de un cajón una pistola de rayos láser. Pero en vez de eso me dio las gracias y me estrechó la mano con fuerza.

Salí de la central de EXILIOR y caminé despacio bajo el sol. Sentí que había perdido el tiempo. Los pies me ardían y no me crucé con ningún ser vivo hasta salir del distrito industrial. Sentí que todos esos momentos se perderían. Volví a casa.

No esperé su llamada. 

Nunca llamaron.

EL HOMBRE DETRÁS DE LA MESA

"Todo es verdad. Todo lo que las personas han pensado alguna vez" (¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas?, Philip K. Dick)

WARNER

La Central se encontraba en un distrito al que no llegan los transportes convencionales. Más allá de la Cúpula de Comercios y la Ciudad de la Justicia. No era la primera vez que tenía que adentrarme en territorio hostil por motivos de trabajo, pero esta vez la luz solar de las cuatro de la tarde brillaba con especial perversidad. El humo en las calles hacían arder las aceras hasta el punto que las suelas de mi calzado barato empezaban a quedarse pegadas en el asfalto cuando Tirantes me recogió con su coche.
—No está nada bien esto que haces —dijo Tirantes, despegándose de las uñas un trozo de plástico negro de su volante deteriorado por el calor.
—Ellos son peores que yo- respondí.

Los asientos del coche de Tirantes olían especialmente a azufre aquella tarde.

A una velocidad inquietantemente tranquila, nos fuimos acercando a la frontera de Hospitalet, ese oscuro termitero a las afueras de Barcelona continuamente acechado por la destrucción.
—No puedo acercarte más, lo siento —se disculpó Tirantes.
—No te preocupes. Creo que podré llegar sin problemas.
—Ten cuidado.
A pie, la laberíntica cuadricula de calles resultaba incluso más siniestra. El sol abrasador de julio asolaba toda la zona. No se veían criaturas vivientes en los alrededores y cuanto más cerca me encontraba de la dirección acordada, más añoraba el personal polimorfo de las calles de mi barrio, las tribus urbanas y las casetas de venta de churros. Esa luz cegadora parecía exclusivamente enfocarme a mí y cada vez me costaba más caminar.
—Definitivamente, me he perdido- pensé.
A lo lejos, lo que parecía ser una gasolinera era el único indicio de vida en lo que había recorrido de aquel distrito muerto. Sin embargo, ningún vehículo se veía en los alrededores y la puerta de cristal, oxidada, chirriaba y había que empujarla con fuerza para entrar. El interior, supuestamente un supermercado, era la misma imagen del barroquismo total. Al final de uno de los pasillos, detrás de una caja registradora, un ser descomunal con pelo en la espalda me observaba.
—¡Estoy buscando la central de EXILIOR!- mascullé desde la distancia.
—No eres el primero que viene por aquí preguntando eso...
—¿Está muy lejos de aquí?
—Sigue todo recto hasta que veas las chimeneas. No tiene pérdida. Pero cuidado con esta calor... podría jugarte una mala pasada.
Seguí sus instrucciones y en seguida vi las chimeneas que me había indicado. Mi camiseta estaba mucho más llena de sudor de lo que se consideraría aceptable para una reunión de negocios. Los pantalones estaban totalmente pegados a mis piernas y empezaban a desteñirse por el interior. Estaba a punto de deshidratarme cuando finalmente, llegué a las puertas de la Central de EXILIOR. Una fortaleza.
Entré por una verja caliente y subí unas escaleras. Frente a la puerta principal de cristales tintados, un tipo pequeño, delgado, con una gran gorra de agente de seguridad sobre su diminuta cabeza, me preguntó:
—Disculpe, ¿a dónde se dirige usted?
—Me han llamado. Me han dado esta dirección.
—¿Su nombre?
—Iván F.
—De acuerdo. Pase. Le están esperando.
Y me abrió la puerta con diligencia. Sus venas de color violeta resaltaban en su mano huesuda. Entré despacio y tuve la sensación que todo el trayecto había sido en realidad breve. Miré hacia arriba como si hubiera llegado la hora de morir. Una claustrofóbica escalera de caracol se alzaba hasta un pasillo lleno de puertas en la planta superior. Sentados en unos taburetes azules o apoyados en la pared, se encontraban cinco personas que yo conocía muy bien. Todos me miraron con un mismo gesto. Tuve la sensación del apocalipsis.

Continuará...

FERMÍN MISÁNTROPO 13: Perdido.

OVER THE RAINBOW

"Somewhere over the rainbow, skies are blue and the dreams that you dare to dream really do come true"  (Judy Garland, Over the Rainbow)

La boda de Carles y Ginés fue para mí un día muy especial. Todas las bodas tienen algo que las hace únicas, a pesar del ritual y las convenciones repetidas una y otra vez hasta que han perdido su sentido. A pesar del negocio y las ofertas en pack de los restaurantes. Sin embargo, no hay nada que haga más especial la ocasión que un enlace en el que los invitados participan con actuaciones como regalo y homenaje a los novios y los invitados. En la boda de Carles y Ginés cada uno de nosotros quiso aportar algo y fue muy emotivo. Yo canté una canción, pero antes quise hacer un pequeño discurso medio improvisado. No puedo reproducirlo palabra por palabra, ya que no lo preparé exhaustivamente, pero voy a intentar escribir más o menos lo que dije o, al menos, lo que creo que quise decir.

METRO-GOLDWYN MAYER

"Me hace mucha ilusión estar esta noche aquí, primero, porque me encantan las bodas, sobretodo cuando quien se casa son personas a las que de verdad aprecias. Y segundo, porque es mi primera boda gay. Nunca he estado antes en una boda gay y estoy emocionado. Aunque tengo que confesar que hasta el momento me esta pareciendo poco gay para lo que yo me esperaba, ¿no os parece? Pero no os preocupéis porque yo ahora voy a cantar una canción de Judy Garland para subir el listón. Creo que es lo más gay que se ha hecho esta noche sin contar la ópera. Aunque la verdad, ésta no ha sido mi primera opción a la hora de escoger la canción que quería cantar. Yo quería cantar una canción que saliera en Carniceros de Milwaukee porque es una obra de la que guardo muy buenos recuerdos, en la que pasasteis de ser amigos a ser personas importantes de mi vida. Y creía que la elección más adecuada era Love is in the Air porque es obvio que hoy aquí se respira amor. Pero la descarté porque me recuerda a un ex-novio. Así que finalmente me he decantado por Over the Rainbow, que también salía en Carniceros y que me parece que describe mucho mejor como yo me siento respecto a vosotros dos. Quiero decir que, en cierta manera, yo siempre os he visto como si vosotros estuvierais al otro lado del arcoiris... y yo no. Yo siempre he sido el miembro más joven de la compañía. Y que conste que lo de miembro no va con segundas, y que lo de joven cada vez menos... Pero el caso es que cuando os conocí yo tendría unos diecinueve o veinte años y nunca había visto un gay más que en Melrose Place. En aquella época yo salía con una chica, luego lo dejamos, luego me enrollé con una rubia... y mientras tanto vosotros ya érais una pareja súper-estable. Y a mí me llamaba mucho la atención; os observaba, y se os veía tan felices y bromeabais sobre cosas de las que nunca había escuchado hablar. Me acuerdo mucho de aquella época y ahora, ya me veis, en una boda gay, mencionando a mi ex-novio y cantando una canción de Judy Garland. Básicamente, lo que quiero es daros las gracias. Hoy que todo parece tan fácil, hay que decir que en realidad no lo es tanto. Y que si las cosas han mejorado es gracias a la lucha que ha llevado a cabo vuestra generación a la que le ha tocado ir un poco por delante de la mía. Gracias en nombre de los que tienen mi edad y de los más jóvenes porque todo lo que ahora heredamos son vuestros logros. Una lucha que en realidad no ha consistido en otra cosa que tratar de vivir honestamente y disfrutando de ser vosotros mismos. Muchas gracias, de verdad. Y sólo añadir a todo esto que los demás deberíamos tomarles como ejemplo. Los armarios no son exclusivamente para gays y lesbianas. Todos vivimos de alguna manera encerrados, con trabajos que no nos gustan, soñando vivir una vida diferente, fingiendo ser quienes no somos para ser aceptados por nuestros amigos o nuestra familia. En Carles y Ginés veo el ejemplo de cómo se pueden romper esos armarios, de cómo es posible pasar a vivir a ese lugar al otro lado del arcoiris y ser feliz. Que nos sirva a todos. Si ellos han podido, todos podemos".

¡Vaya! ¡Ahora que lo he escrito, me acabo de dar cuenta que me enrollé un montón! En fin, os dejo también la traducción en castellano de la letra de la canción, por si alguien no sabe inglés y tiene curiosidad. Con todo mi cariño:

En algún lugar más allá del arcoiris, muy arriba, hay una tierra de la que escuché hablar una vez en una canción de cuna.

En algún lugar más allá del arcoiris, los cielos son azules y los sueños, si te atreves a soñarlos, se cumplen de verdad.

Un día le pediré a una estrella un deseo y me despertaré allá donde las nubes queden lejos detrás de mí. Allá donde los problemas se funden como gotas de limón, lejos, por encima de las chimeneas será donde me encontraréis.

En algún lugar más allá del arcoiris, vuelan pájaros de color azul. Si esos pájaros vuelan más allá del arcoiris, ¿cómo es que no puedo yo?

Si los pajaritos de color azul vuelan más allá del arcoiris, ¿por qué no puedo yo?